VENDREDI 5 FÉVRIER À 19H
la ligne- un cycle de lectures à la compagnie proposé par Arno Calleja
Chaque mois, un auteur est invité à lire ses textes, occasion pour lui de déplier un pan de son écriture dans le vis-à-vis, dans le biais, dans l’ouïe-à-ouïe – dans sa ligne.
la ligne se voudrait droite et courbe, éclose et fanée, coulante et gelée, barrée et lisible ; espace accueillant les expériences les plus jouissives de l’écriture d’aujourd’hui.
Dans son déroulé, mois par mois, le cycle la ligne relie des auteurs qui éprouvent l’exigence du linéaire jusqu’à ses points de rupture : récit, monologue, prose, fragments, éboulis…
A.C.
extrait de Méduses Le Quartanier, 2007
Comme à chaque coup que je venais, mon père, je t’ai contemplé longtemps après dîner au séjour sous perfusion dans ta petite voiture. On n’a jamais bien su ce qui t’avait eu. En ce qui me concerne, ils ont beau dire les généralistes, les curés consultés, j’estime que des désespérances internes d’assez gros calibre t’avaient brûlé comme un feu grégeois. Ma mère, pendant ce temps tu pleurnichais dans ta vaisselle. Je t’ai contemplé, mon père, qui ne pouvais rien, qui ne savais plus, et j’ai eu envie comme ça de te pincer les cuisses, assez dur, pour voir. Me rendre compte de l’affaissement. Les améliorations. L’écroulement de ton être, aujourd’hui, peut-être, un peu moins pire. Pour être sûr aussi, mon père, que tu ne nous montrais pas des comédies. Un de tes sales tours de viduité. Après tout, quand on t’amenait le crucifix, tu écartais les lèvres. J’ai joué aux va-et-vient, mon père, avec ton siège avec tes nerfs sur des roulettes et t’ai poussé dans la fenêtre en prétextant l’usure des freins. Et tu n’as pas bronché. Par habitude je ne sais pourquoi pour te faire mal j’ai également serré j’ai généré des tortures dans tes mains. Et tu n’as pas failli. Mon père, également j’ai mis mes doigts dedans tes yeux tes deux yeux bleus et épilés de dormeur grand ouvert. Ensuite, j’ai empoigné ton peigne, mon père, le peigne noir qu’enfant-apache j’avais volé pendant ta sieste dans ta poche pistolet ; sur toi, que je voyais perché très haut en l’intérieur, j’ai testé des coiffures, j’ai ratissé la pelure vers l’arrière, à l’iroquoise, et j’ai marré, et j’ai marré, à gorge développée.
19 rue francis de pressencé 13001 marseille
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15 septembre 2010
